Canto de invierno
Y fue un 17 de mayo del 2007 “Y esta imagen
a partir de ahora la llevaré
prendida en mi alma
y ella –mi alma-también Y ahora a partir de mayos la lucha por el amor y la vida arrecia resiste el cordón umbilical como en el sideral espacio las estrellas “pólux” y “cástor” en su madre constelación géminis. Y si ellos en su universo viven por la misma ley universal porque ese día abrieron sus parpados para que tengamos la medida del asombro miradas encendidas como fogatas para que tengamos el sostén de la vida si en ellos está nuestra vida? 
de un tiempo que viene
de muy lejos muy cansado
de tanto perigrinar se detiene en el timbrado
canto de las chicharras timple tenor
barítono soprano y a veces bajo como
si estuviera contando penas incesante repasa
los registros sin pausa de un pentagrama
de líneas indefinidas grito en monotonía angustiada un larguísimo llanto
que llama al invierno aquél que anhela pero
que no termina de llegar porque anda perdido
en sus mudanzas estacionales son manantiales de resurrección pila de aguas para bautizar el nacer entonces,
que ha de ser la vida del hombre desde los hijos que pare la madre ante tanta mengua de las aguadas que se afanan por llegar hasta el mar. Y tanto canto o grito para solo ráfagas de invierno que logra arrancar desde las entrañas de la tierra para en algo regar las entrañas de la vida mitigar la sed que aprieta la garganta tanto canto de amor para tanto desierto tanto desamor para tanta soledad alivio amargo en el rostro del hombre y cabizbaja su voz empieza languidecer cada vez su vuelo empieza a escasear y ya no se les ve en manadas volar sobre las convexidades del viento pero otra vez bajo vida larvaria vuelve a la tierra a sus catacumbas terrosas para continuar la espera anhelar la vuelta de la rueda de las estaciones para otra vez sin cansancio llamar al invierno aquél que nunca sabe cuando llegar y es cuando alguien mirando el azul profundo llega decir: un día el hombre hará correr un caballo por la gama de un rayito de sol y brotar amaneceres sobre campos amarillos donde la esperanza del niño se haga espiga de trigo bajo un canto permanente de chicharra celebrando inviernos verdaderos.
