Remembranza a cinco madres

De átomos de estrellas del Universo nace la vida. Y es el gran asombro. Y nosotros bella particularidad de ésta vida somos el asombro de éste asombro. Pero también es gran asombro como el mismo universo que esta vida aún esté en un estado casi “animal”, aún está por develarse en verdadera vida para que el hombre pueda tener un vivir verdadero. Y es la gran tarea pendiente que tiene el hombre. Y ellas, cinco madres, ahora viviendo en el cosmos como materia transubstanciada a energía, a espíritu,  también son asombro de ésta vida. Y este espíritu de  estas madres vive encendido en forma de estrellas como un registro musical de cinco historias que en la Tierra empezó la vida y por circunstancias de la misma historia quedó inconclusa, pero dejando en surcos sus brotes que deberán prolongarla en una existencia fructífera. Y desde el cosmos esta energía, este espíritu, continuando con su siembra convoca a concluir esta gran tarea en medio de un alborozo de alegría que no es otra que vivir en forma verdadera. Y para eso venimos para eso nacemos: vivir la vida y conquistar la felicidad cúspide de ésta vida

5 madres 5 estrellas 5 porvenires para una sola vida

Y pensando en la vida del hombre

en esta madrugada bajo la última

luna nueva de este año

contemplo el nacer del alba y

siento una tenue llovizna de

cánticos corales entretejida en una

tonalidad de órgano pianísimo

casi susurro que corre en la brisa

 que me cala hasta los huesos y

siento que me insta volver al cosmos

y entre sus estrellas buscar la mía

aquella que porta el código que

debo descifrar para hallar la senda

hacia un tiempo y espacio donde

florece la vida verdadera para

llegar a vivir en felicidad real

Y esta es la tarea cósmica de cada hombre

un anhelo tan milenario como el mismo cosmos

¿Pero en su cielo cuándo encontrará a esta estrella?

¿cuándo hacer el tránsito de éste actual hombre a

 un humano hombre que funde ese verdadero vivir?

Y este cielo del mes de diciembre

otro más de los tantísimos con su luna

que estuvo hojeándose a luna llena y

deshojándose hacia luna nueva

ciclo que dibuja un gran lienzo para

 que nuestros ojos contemplen

la verdadera síntesis de la vida

escenificada bajo titilar de estrellas

 Pero en aquellos cerros y más allá otros

o en los valles entre montañas o los que

duermen a las riberas de los mares o ríos

bajo el navegar de la misma luna se

escenifica la vida del hombre en pueblos

de tonalidades de luces distintas que

deletrean los contrastes de su pobreza

que pese a la algarabía festiva entre

los abrazos ¡feliz navidad! que se dan

destila el goteo de una tristeza como

óxido que ha venido acumulando y

sobre ellos estallan fuegos artificiales

que se esfuerzan en convencer que hay alegría

pero solo llegan narrar la comedia de la vida

que es el contraste terrible con ese lienzo

que la luna incesante en su ciclo pinta

y extrañada ve el espectáculo luminoso

un encendido efímero como las esperanzas

del hombre que a pesar de su insistente amor

en sus manos se les van apagando aunque

su corazón seguirá encendiéndolas

con el sueño de hacerlas realidad

Y en esas madrugadas que aún están

muy lejos de ser un amanecer sopla

una brisa en ondas desiguales

porque imperceptible tropieza

con palpitaciones de corazones

que vienen de niños y de madres

que cultivan el oficio de la espera que

casi siempre resquebraja sus fantasías

por tantas ofertas de la misma historia

de una navidad que llega solo para seguir

 de largo dejando inviernos en sus corazones

aunque ellos y ellas no dejan oír a las

estaciones que anuncian los chasquidos

partos de enramadas de flores de mayos

y como nuevos titileos de estrellas

vuelve el renacer de sus sonrisas

Y cuando se amanece sentimos la

necesidad de esfuerzos por encender

allegrettos de trompetas pero solo nacen

adagios melancólicos aunque dulcísimos

que brotan de las cuerdas de violines

que las lágrimas golpean con rabia

Y se siente oleajes de rebeldía

frente a este tiempo que inventa

fiestas naufragas que abren tiendas

de comercio donde se trafican anhelos

inocencias lágrimas promesas que

dejan vacías a las esperanzas

¿hasta cuándo este engaño

que lleva siglos celebrándose?

¿cuándo en verdad enriquecer

el espíritu con la verdad?

y quisiera hacer erupción

que provoque incendios en

el mundo interior del hombre

para que levante su amor que

extinga este tiempo que niega la vida

y haga florecer otro que afirme la vida

Y hacia ese porvenir manos tendidas

leen en voz alta sus surcos y encienden

una remembranza a las cinco madres

que ahora habitan en ese cosmos

y ellas mismas son teas encendidas

como pléyades en la constelación Tauro y

hacia donde debemos mirar para descifrar

sus códigos lecciones que guían la vida 

Y allí está Carmen Susana, madre como primavera que se anuncia en silencio, caminante de distancias largas para hacer sus diligencias, manos habituadas al manejo del fuego en fogón de leña, de paso ágil que la trae de las andanzas que realiza para la mantención de la familia. Y siempre se le ve adornada de una risa amplia que regala. Y desde el amanecer se entrega al trajín de la cocina, y de allí cada mañana perfuma a toda la casa con el olor de café recién colado. Y durante el día entrega su labor: la molienda del maíz para sus blancas arepas que van a la venta y el hacer diario del yantar de su casa: sus guisos, pescados fritos, hallacas, su dulcería y aquellos hervidos y sancochos que dan alegrías a sus hijos, nietos y a todo aquél que llegue a su mesa, siempre endulzada con su mágico dulce de lechosa y arroz con coco. Su casa la mantiene encendida con su amor. Y al asomar la noche comienza a susurrar sus oraciones en un rincón de la casa donde levanta altar de velas blancas y de sus imaginarios “santos” que los resucita con pasión de la profundidad encendida de su ser, como un viento dentro de un aljibe. Imágenes “santas”, espíritus “santos” que no son de ningún dios, de ninguna iglesia, sino sólo de ella, de la hondura de su ser, parte de su esencia de hija y de madre, de su amor. Y ante ellos riega anhelos por el cuido de la familia y pide descanso eterno de sus padres y de sus dos hijos.

Y a este diario ritual, sigue la paciente labor de sus tejidos y bordados donde ella misma se va grabando, alternado con el fumar de su pipa, que enciende el tabaco en rama que emana aquél grato aroma que perfuma a toda la casa, al tiempo que  en sagrado silencio hila sus meditaciones que exterioriza cuando suspira entre bajísimos susurros de frases, solo entendibles por ella. Y a los sábados o domingos la vemos con el ramo de flores azucenas en su brazo que perfuma todo el entorno de su persona, y con el que irá a rendir devoción al eterno sueño de sus padres e hijos. Y una gran virtud de Carmen Susana, aquella de asumir la crianza de algunos hijos de sus hermanas. Y otra, el de nunca expresar alguna queja por muy duro que fuera su trabajo. Carmen Susana es una madre de amor intenso que lo reparte sin pensar a quién. Y ella en varios oficios ejerce una dura labor desde el alba hasta bien tarde de la noche por la familia, por sus hijos. Y así llega a una edad novenaria.

Y ver a Carmen Ramona, madre calidez de verano con el otoño en sus manos, de enérgico andar, también entregada a un duro trabajo diario repartido en varios oficios para ganar el sustento de la familia, por el amor de sus hijos. Y su abnegación en la labor doméstica casi siempre con una alegre cancioncilla prendida en su boca que a si misma revive gratos tiempos como frescos sobre lienzo, que bajo su carácter augusto y dulce reparte en silencio por toda la casa. Y un rasgo de su carácter: es enérgica pero justa en el mando hogareño. Y en la mañana o en la tarde de cada día su presencia en el huerto del patio, donde alegres están plantados, junto a la mata de azahar que perfuma y alegra el corazón, sus amados arbustos: el granado de aquellas granadas que parecen reír en sus granos jugosos y sonrosados como su propia risa franca que regala a los allegados, y aquel inolvidable guayabo con sus guayabas dulcísimas de pulpa roja corazón que no solo gotean al suelo sino también extiende sus cargas de frutos sobre la azotea de la casa, que al mirarlos pareciera que sus frutos verdes y amarillos entran en diálogos, azuzándonos aquellos suspiros-pensamientos que soltamos pensando en una lucha por la libertad. Dos arbustos de bondad y amor en sus frutos como lo es ella misma que se reparte entre hijos y amistades.

Y esos arbustos que son frutería a sus manos en lazo con los de su hija Cecilia para el arte de confitar almíbares que como magia hace brotar aquellas mermeladas de guayaba, y junto al dulce de lechosa y concha de toronja prenden alegría en toda la casa y atraen al vecino amigo. Y también con su otra hija Victoria una suma de manos para crear una diversa artesanía que junto al cocer de almíbares genera un ambiente de trabajo creador.  Y entre ese quehacer,  aquellas caraotas negras acompañando al asado que enciende el apetito y la gratitud de aquella casa siempre de puertas abiertas. Y ya en las tardes bajo el soplo de la brisa del barrio Libertad llega el momento de departir en el amable porche la sabrosa conversa de pasajes de su vida que salpica de brevísimas “rabietas” seguida de la despeñada risa amorosa que contagia. Y con ella desgaja las breves crónicas de su vivir que es enseñanza de lo que es ser mujer que se hace madre como oficio sagrado. Y en sus manos como testigo el rosario de cuentas infinitamente repasadas, que es retablo de sus ruegos y meditaciones sobre el regazo de su vestido de flores, y constituyen la esencia de su propia religión cuyo templo es su corazón. Y entre conversa y conversa suelta aquellos saludos picantes y cariñosos al conocido que pasa o a quien detiene su paso para dejar algún breve suceso del día.

Y algo inolvidable es aquel pañuelo apuñado en sus manos para el involuntario gesto de secar el sudor de su frente, o en verdad, para enjugar alguna lágrima que aguarda su turno o el recinto de quien sabe cuántas esperanzas. Carmen Ramona es una madre de inmenso amor solidario, como un regazo para quien quisiera llegar, que despliega en la crianza de sus hijos y en la amistad entregada. Y también en su duro trabajo, en el cual nunca se le vio soltar queja alguna por muy duro que fuera.

Y contemplar a Luna, madre ternura de invierno con brotes de primavera, hermosamente acicalada bajo su tenue dulcísima sonrisa y chispas de luces en sus ojos de manantial atajando quien sabe cuántas lágrimas guardadas. Y sueltas aquellas pinceladas castañas de tristezas que titilan sobre sus pupilas como si se destilaran de adagios en acordes de bandoneón que hablan de una vida tallada con cinceles de madrigales. Y es rigurosa en celebrar la mesa que convoca a todos para mantener animada con su amor la unidad familiar, y como una paloma que acurruca cariños hay que verla como en silencio despliega el amor cuando tiene al lado a su hija o a su hijo, o a ambos, entonces su risa corta se abre en pequeñas cataratas mostrando como una niña grande que ella por dentro almacena pocitos de alegrías.

Y a la noche presidiendo aquél juego de cartas que entre breves risas y sueltos silencios llaman a extinguir distancias, a unirnos de corazón. Y sus manos delicadas repartiendo las cartas o recibiéndolas trenzan en la atmósfera de la casa un imperceptible lazo floral que invita extender la vida. Y aquellos momentos cuando asoma el rasgo que la identifica en aquel mirar calmo, largo, de breves silencios como preguntando, y por instantes, de párpados dormidos sobre laguitos en sus pupilas, que al mismo tiempo que mira, medita hondo como quién va agarrándose dulcemente de las cosas y personas queridas que ve para asimilarlas a su alma, mientras suavemente sus manos izaban con cariño aquél abanico español. Luna es madre de un abundante amor callado que como tesoro sabe cuándo repartir, como una luna llena o nueva dando sus pleamares y bajamares en la marea de la vida.

Percibir a Andrea, madre primavera suelta, menuda y muy alegre, fértil su vientre que dio una larga descendencia que crece bajo su amor al compás del canto de sus canciones. Y tenía el gusto por el tango y las milongas que su bella voz cantaba o tarareaba como expresión de una vida mejor que anhela y guarda en su corazón y configura sus esperanzas, mientras anda metida en el trajín de la cocina o andando por toda la casa sazonándola de un aire alegre con algunos ligeros tonos de melancolías, pero desechando siempre cualquier pretensión que aniden las tristezas. Y es muy echadora de cuentos para hacer reír a todo aquél que le escucha, y siempre se le ve azuzando el deseo de los buenos tiempos como semillas en la floresta de su numerosa prole. Andrea es madre de un amor repartido entre los suyos, y cosechadora de la amistad como una estrella que reparte luces, y su bondad es ofrenda solidaria para quien llegara.

Contemplar a Ana la abuela, madre la plenitud del otoño que reflorece en inviernos fértiles, excelsa de lento caminar, sus años largos como sombra fresca bajo aquellos árboles viejos como ella misma firmemente plantados en su tierra natal campesina, y como su mismo nombre del que decían quienes la conocían que lo llevaba solo porque era fuente de dulzura, bondad y amor. Y ella mucho se esmeró en ser prueba fehaciente de estas virtudes, y que durante su vida llamó a practicarlos, vivirlos, aromados de su siempre alegre humor del que emana oportuno el chispear de sus chistes que saborea cada hija, nieto o allegado. Y en su rostro nunca se le llegó ver un rictus de rabia, disgusto, amargura, pero si el de casi siempre la ofrenda de un beso como premio o de aquel amago gesto de regaño bajo el simulado fruncido de su seño, inmediatamente seguido de su franca dulce risa que libre suelta, frente a cualquier ser querido, y en particular con los niños, para quienes ella no tiene reparos en celebrarles alguna “malcriadez” de alguno que esté en su cercanía, en particular, de los suyos.

Y es de remembrar aquella manera suave, dulce, sutil de reír, de gastar bromas, de abrazar cálidamente, que es huella imborrable de la dulzura de su carácter. Y de su boca, acostumbrada a expresar amor, emana aquella voz que dulcifica como agua de piedra de filtro que gotea en toda el alma de la familia. Ana es madre que amamanta amor, dulzura y bondad como el árbol viejo que siempre reparte fruta madura.

Y en el rincón de sus almas

aquellas velas encendidas

que son convocatoria a vivir

ese pañuelo apuñado

en sus manos que guarda

la vida para repartirla

esas risas y sonrisas

que cantan la alegría de vivir

el tango y la milonga que gotean

para sazonar un vivir en alegría

aquél juego de cartas

que cierra un abanico español

para descifrar la vida verdadera

que en unión debemos vivir

aquella huella imborrable de

la dulzura de su carácter como una

lección permanente que enciende la vida

 

  Y en todas ellas aquél dulce abnegado

inmenso amor donde están las

lecciones códigos que guían en la vida

y son el zumo esencia de esta

remembranza de estas madres

ahora una sola perenne en el tiempo

una ofrenda como una cartografía de vida

Ellas cinco rostros que son esculturas con

sus risas y sonrisas que tienen la magia

de bordar y tejer las alegrías con

las melancolías y tristezas cual signos

para contar la historia de sus vidas que

es la ofrenda imperdurable para los hijos

Cinco esculturas que manan el espíritus

que ahora me constituyen la natividad

que hoy me alegra y en mis sentidos

ataja este ruido metálico de juguetería

que pinta el rictus de este tiempo

como su ruidosa carcajada

y también levanta airosa la lucha que

toma como fogata esta remembranza

con la que celebro a todas las madres

y alegría por ellas

reír por ellas

existir por ellas

vivir por ellas

mis madres viviendo

en el cosmos resucita

mi conexión con el Universo

P.D.

Y ¿por qué una remembranza en conjugación presente? Porque las cinco madres son un pasado-presente que viven en nosotros, y nosotros  en ellas. Pero ¿qué, por qué, para qué una remembranza? ¿ y habrá necesidad, será necesario explicarla?

Sólo anotamos que “vivimos” un tiempo donde el hombre mismo con su acción niega la vida: terrible contradicción de la vida en este tiempo actual. Y que creemos algún día tendrá que resolverse para que florezca una vida verdadera para un vivir verdadero.

Pero creemos que una explicación no está en los oficios que hacen, ni en su condición de madre, ni aún en la procreación y crianza de sus hijos. Esto es quehacer de toda mujer que se hace madre. ¿Entonces? Por los momentos sólo la dejamos sugerida en el texto que publicamos. Pero si creemos que ésta remembranza es una necesidad histórica para este tiempo que “vive” el hombre ¿Histórica? Si, histórica, aunque sé que para muchos podrá sonarle ampulosa, inadecuada esta conceptualización. Histórica, en general, y en particular, personal, para cada persona, del hombre concreto, porque en última instancia es éste quien crea historia, pero una historia real que todavía está por crearse que registre y narre la vida verdadera del hombre.