Filosofía menuda en tiempo de navidad

Tuya es la navidad

también es mía

y es ofrenda al mundo

pero todavía no es nuestra

solo la esperanza lo es

como la luz que irradia aquella estrella

como el rastro luminoso que va

 dejando mi barquito de papel

que cuando niño solté al mar

Marina/ Vincent Van Gog

LA INSIGNIA

  

Ave hermosa

inocencia pura

en tu mirar límpido

leo lo que los hombres

acaban de hacer

polémicas

discusiones interminables

acomodos de políticas

que favorecen la contaminación

pero la restauración del clima

 a sus topes naturales

continuará en interminable espera

el hombre juega a la guerra

y hoy solo

el mar vivir

Sigamos anhelar mañana

preparar amaneceres

y llegar al vivir

el niño

la hoja

la flor

y tu misma

                         

Cuanto vivir para amar a los hijos

Y llegará el tiempo de contar los niños

como contar los hijos

como contar los pájaros

como contar las piedras

como contar estrellas

y construir la casa

para el solo acto de vivir

Facundo tu bastón y tu guitarra cantan ”sufrir es una pérdida de tiempo”

¿Desde cuándo canta el hombre?

pero ese canto ¿qué es?

¿llanto?

¿grito?

¿alegría?

¿parábola?

pero ¿por qué? ¿para qué?

y es el universo el principio

pero también es el fin

siempre universo

y el vivir ¿dónde está?

este hombre ¿lo sabe?

o ¿lo ha olvidado?

             

Madre quisiera vivir en tu tiempo

Madre Luna

existencia contra estos tiempos

que tanto quisiera vivir tu tiempo

entre las hojas de humedad de tu melancolía

o en el borde de tu silencio donde amas

o en la llama de la antorcha que dejaste.

La vida en las acrobacias de un balón

Otra partida tras

 otras para ir a la cuenta

ya es senda en la noche

tras aquél día

¿Y toda esa risa

ese pensamiento

de cada mañana

que anida al atardecer

y ese hacer inconcluso

tantos anhelos

después de la lágrima

el amor en tinaja de tierra

la solidaridad en manos

las promesas juradas

se extinguen

en verdad mueren?

Creo firmemente

en un éter dehiscente

la sustancia que va sumando

papiros de la vida que no pudo ser

Y en cada morir hay una síntesis

hierba que se abre en flor

morir para solo vivir

Otro que leva anclas… y por eso  envío recado a Aníbal Sánchez Padrino, el amigo “pan d’ horno”.

A mis hijas en ese hacer de vida

La noticia estalla en mis ojos:

“una bomba explota en las manos de un niño”

el poema tiembla en sus cimientos

amenaza caer

pero lluvias de niños ocupan su lugar

con cestas de polen en sus manos

para otra vez cerrar la herida

las columnas del templo resisten el empujón

esta vez este “Sansón” no puede derribarlo

y excelsos cantos a la vida ascienden

en vuelos de mariposas y colibrís

la madre ríe  la flor abre

el niño trae la vida!

Canto de invierno

Y fue un 17 de mayo del 2007

cuando alguien dijo:   

 “Y esta imagen
a partir de ahora la llevaré
prendida en mi alma
y ella –mi alma-también

su gemela será”

Y ahora a partir de mayos

la lucha por el amor y la vida arrecia

resiste el cordón umbilical

como en el sideral espacio

las estrellas “pólux” y “cástor”

en su madre constelación géminis.

Y si ellos en su universo viven

por la misma ley  universal

hijos y madre

sostendrán en sus manos

la ruta estelar

para también vivir

                                     

Dos universos

en uno lucha decidida

porque ese día abrieron sus parpados

para que tengamos la medida del asombro

miradas encendidas como fogatas

para que tengamos el sostén de  la vida

Y en otro

también lucha

para llover inviernos

que fertilizan la tierra

para fructificar la vida

dos universos encendidos

para sumar uno solo

Entonces,

cómo han de apagarse

si en ellos está nuestra vida?

Si el hombre no responde

que responda el viento!

Aquél abril que llega a mayo

Cuantos barquitos 
de papel de colores

en manos de niños
parten a los mares

prolongación de sus pupilas

cuántos habrán de llegar:

la madeja 
en manos del hombre

mientras la clorofila 
en la hoja

la polinización de flor en flor
alquimistas de la vida.
Flor de mayo
un crisol para recoger
la lágrima de la lluvia

¿y por qué nos cuesta 
tanto vivir?

Siempre el fogón encendido

Mujer tocando  bandolina/Pablo Picasso

Y bien puede

del fogón encendido

a la arepa blancasepia

la irrupción de la canción

en cuerdas de bandolina

para que le cante a la vida

en su fructificación

fragmento a fragmento

en el fuego avivado

abejar las manos

de la madre

Rostros de niños

Rostros de niños

que en el regazo de la madre se hacen hijos del amor

y como el abejar reparten el polen para crear la vida

paisaje gestado para que en él descifremos los códigos de lo bello

y como radiante arcoíris abrirse a todas las manos que anhelan

para encontrar entre tantos caminos aquél que conduce a la vida

y es la misma ruta que la pájara recorre para llegar al nido

hasta ver a su pichoneada alzar el vuelo hacia el altar de la vida

la misma que el sol bordea para abrazar a los planetas y lunas

en el espacio y tiempo infinitos para ir fructificando la vida

y todo ocurre bajo cánticos dentro del templo del universo

ley universal de la vida movimiento uniforme para perpetuarla.

Y en este templo no existen dioses ni mandatos ni obediencia

ni pastores profanando lo humano ni reinado de ovejas

sólo el fluido del amor que fluye libre para que funcione la vida

para que el niño hecho hijo nunca deje de ser hijo ni nunca niño

para que la mujer hecha madre nunca deje de ser madre ni nunca mujer

para que el hombre pueda ascender hasta la condición humana

y ser ella la única semilla de una constante resurrección de humanidad

un movimiento uniforme que canta una canción bajo el sol y la luna

Tía Sara

Hebras plateadas

que hablan del tiempo vivido

como el río que corre

dulce tranquilo alegre

a brazos que le aman

y donde toca da la vida

nacer

crecer

morir

y en cada una

de estas estaciones

dar

recibir

compartir

solo para vivir

Barca de Monet

El retrato de un amigo

Tarea infatigable esta de sembrar y recolectar

pero todos debemos cultivar

y mientras sembramos también recolectamos

los que nos dejan los que deben partir

y con  lo recogido volvemos a resembrar

siembra y cosecha para que no pare el molino

y del granero atesorado habrá de surgir la vida

En el niño está la fogata

Como humanos que seremos

sabemos cuando

donde empezamos

con que elementos lo hicimos

que trozo de trayecto hemos andado

pero aún no sabemos dónde estamos

dónde quedó el mapa que empezamos

perdimos el camino de la historia propia

hasta hoy, a solo hombre hemos llegado

ahora, hacia dónde vamos?

La semilla

la flor

el pájaro

lo saben

y el niño en su océano genético

también lo sabe

Marc Chagall

A Carmen Susana

En un sueño bajo sombra luminosa
o madrugada tejida de sol y luna
desmadejaba trozos de anhelos 
que me interrogan
cuando llega mi madre envuelta en brisa marina
y de su cesta de maíz deja caer la interrogante ajena
que acuesta a mi costado con premura exigencia:
hijo, dicen que he muerto ¿es cierto que estoy muerta?
Hijo, levántate!
y deje que te lleve al osario de mis huesos!


Y esa mañana del 24 de diciembre del 2010
fresco los trajines de navidad para la “noche buena”
nos llegamos al camposanto “la primavera”
ella delante, yo un poco atrás,
y entre ambos la interrogante interrogándose a si misma
Viendo su espalda recordé 
las largas madrugadas al molino de maíz
la brisa olor a mar con cantos de gallos bañando mi rostro
y aquél crepitar de leños encendidos en el fogón 
donde sus hábiles manos asaban cientos de arepas
y cómo bajo su protector amor aprendía a hacerme hijo
recuerdos que me vuelven a mi andar de muchacho.

Esta vez sus trinitarias de rojos encendidos 
no salieron al encuentro

estaban truncadas 
como si hubieran librado una reciente batalla

y el lugar sagrado que guardaban
se abría en un hondo hueco como grito

en medio del herbaje verde 
rebosante de rabia en solemne silencio

mi madre y yo mustio
como los pétalos y hojas de las trinitarias

y en lo alto la paraulata 
explicando al sol en airada larga sonata:

manos de hombres sacrílegos!

sociedad que “vive” de la muerte!

sus estrofas acusan ante el tribunal solar

Y mi madre en reflexión musita su evangelio:
Vivir,
amaos los unos a los otros,
vivir,
en sociedad de hermanos!
Y en seguida despliega como vela blanca su risa
acalla la interrogante y susurra a mi corazón:
ves hijo, me buscaban, y saben que estoy viva
en el mar
en la tierra
en el viento
en los niños que aprenden a ser hijos
en la mujer que aprende a ser madre
en el hombre que lucha por ser humano
en ti
viva, siempre.

Consigno este testimonio ante el mismo tribunal.

Ahora, el reclamoprotesta a la tierra

que también consigna embusteria:

Hijos que regalan primaveras

Y le grito al mundo:

los niños son sueños que nunca tocan fin

líneas que jamás encuentran sus vértices

 circunscritos en la elíptica de la Tierra

sino que sus vértices se hallan más allá

en la circunscripción del universo.

Pero mundo estoy hablando

de los niños que se hacen hijos

en un hacer permanente de humanidad

Azul... pero aún no vivimos en tiempo de navidad

Azul

siempre azul el cielo

y de tanto azul

la espera del hombre por lo esperado

también se hará azul.

Entonces, como dijo el poeta Luis Luksic:

 “un día el hombre hará correr un ferrocarril sobre un rayo de luz…” 
y el hombre se vestirá de humano.

                                                                                                                                                                            Donde habita mi madre

El hombre tallador de otro evangelio

Y como una erupción volcánica

para intentar estallar el drama que padece el hombre

algunas preguntas en estallido de moléculas:

¿Cuántos pensamientos en erupción de la cabeza del hombre?

¿Cuántos niños en erupción del vientre de la madre?

¿Cuál será el enigma de la antigua tragedia griega

para que hoy siga siendo la misma tragedia del hombre?

¿Cuánto en pensamientos cuánto en niños ha costado este mundo?

Y la biblia o el Corán o el libro de los muertos de los egipcios

o el veda hindú o el budismo o el libro de los Mayas

o los tótem de tantas tribus

o el libro de las tantas Iglesias que hoy dividen al hombre

nos hablan del Génesis, pero ¿de quién? ¿para quién?

Y ante este mismo hombre

Isadora danza 
baila la séptima sinfonía de Beethoven

y con el velo de su vestido 
aureando una atmósfera que aún no conocemos 
nos traza vértices y conjunciones para otro Génesis

Que el hombre escoja!

El pensador/Auguste Rodin

Y la canción palila, palila... Carmina!

Y Luis Luksic,

un  gigante abuelo de espesa barba blanca,

poeta, pintor, cuentacuentos y titiritero una vez dijo

“Un día el hombre hará correr un ferrocarril sobre un rayo de luz…”

pero  esto no lo entendió el mundo

y como este mundo niega la risa

un día pintó un “caballito multicolor” y también lo puso a correr

sobre rieles de luces para alcanzar la risa y traérsela al mundo

Pero hasta el presente nadie sabe dónde está el ferrocarril

ni dónde anda el caballito multicolor

solo en noches de luna llena de diciembre se oye el rodar de ruedas

y el relinchar de un caballito galopando praderas.

También se oye decir que quien aprenda asomarse

a las honduras de las pupilas de los niños podrá ver

al ferrocarril correr y correr y al caballito correr y correr

y en sus manos traen a la risa sobre un rayo de luz

Cuando naciste muchos cielos se encendieron

todavía siguen sonando el fragor de fiesta

acordes de violonchelo con acompañamiento de piano

continúan en concierto la composición de la canción

y de sus compases continuos en clave de sol mayor

sobre pentagrama al mundo, nítida la melodía “Palila”

que en eco se repite en la elipse de las estaciones

Palila!

Vida de trébol en víspera de navidad

Trébol

tu nacer inaugura ciclos de alegrías

Isadora Duncan/Alexander Walkowits (París)

pero ¿tu lección es una verdad para este mundo?

O solo la reencarnación de Isadora

para una danza bajo las ondas del éter

como nueva huella imborrable sobre la tierra?

O solo eres pañuelo verde

para enjugar el llanto que anega al mundo?

O solo escuela para enseñar

el hacerse la vida?

O solo los tres vértices

para la geometría de la vida?

Trébol

pregúntaselo al niño

 o mejor, al vientre de la madre

                            

Isadora Duncan llama a otro vivir

Mnemosyni/
diosa de la memoria y madre de las 9 musas

Universo
Naturaleza
Humano
paraíso tejido por el átomo
en danza fulgurante
único para vivir
y todos somos sus hijos.
Y todo él está lleno de música
el viento
el mar
los astros y
la misma Tierra
son sus instrumentos y sus cantores
que por instantes nos traen “esa
música del país del alma”
como una propuesta de vida
y es por eso que somos sorprendidos
unas veces nuestra alma cantando alegrías,
esperanzas, tristezas y sentires
y bajo su manto tejemos melancolías.

Y siempre anhelamos querer hacerlo

vivir en danza

hacer realidad el "espejo de agua" de Isadora

otra vida para un vivir verdadero.

Pero solo vivimos tiempos de guerras y oración

mientras esa "música del país del alma"

aguarda su turno para llamar a la vida.

Podemos hacerlo

y nuestra conciencia se hará canción cósmica

un vivir cósmico

...y que siga la música

Bracio Ferrari/viola/1536

Y habrá de venir un tiempo

de solo humanos que

hagan solo vida humana.

Y nos estamos preparando:

el andar del niño y la madre

tomados de las manos,

y sus ojos ven allá lejos

aún la luz que una vez Prometeo

tuvo la osadía de “robarla” a Zeus

y ofrendarla a los hombres en oscuridad

para que construyan su mundo de luz.

Y algo ya han logrado en este andar:

la música!

hermoso grito al viento

unos de dolor otros de alegría

Prometeo lleva el fuego a la humanidad

Heinrich Friedrich Fuger/1867

Y la fábula se hace realidad

La danza/Pablo Picasso

Y hablando de fábula
este era un niño
un sueño
ahora es un niño
que crece
crece
y crece…

La fábula
hasta el momento
es pura realidad
pero ella sigue…

A las madres

Con la capacidad del amor
a la madre
húman sapiens!

Como mayos para abrir junios

de un calendario

solo inscrito en la risa de la luz

entre sus lunas llenas

madre es el grito libre hecho poema

que viene a ofrendar su historia

esculpida en un trozo de roca

donde hizo hogar Prometeo

para alcanzar la libertad

y regalársela al hombre

con la inscripción

en alfabeto universal

“hijos solo para sembrar humanidad”

La madre perenne



Las madres en luz de Reverón

Bajo olivos o manzanos

Campo de Olivos_Van Gogh

Hay quienes dicen

que no se debe amar

a la mujer de la misma edad

como si fuera nuestra madre

o mujer primigenia

o como la fuente

de todo nuestro vivir

O a un árbol cuya vida testimonie la nuestra

y bajo cuya sombra atesoramos los sueños

para el camino a transitar

Mi madre vino a verme

La hierba y la luz en comunión

para tomar a la brisa de su mano

como la madre a su niño

y juntos abrir caminos

con un solo andar

la humanidad

Carmen Susana

Que el verso se haga flor y niño

Lo que es la lluvia para la tierra

agua que hace de la vida un milagro

la flor lo es para el fruto y la semilla

génesis primigenia del mundo verde

el niño lo es para la humanidad

simiente única para su resurrección

Y este niño lo vemos en el hombre
como la esencia que lo lleva a su meta: el húman
y de esta meta lo catapulta hacia otra mayor
transformarse en humanidad
hasta el estadio supremo: la felicidad
el niño y el hombre un solo camino
un solo Ser
un solo vivir
que hermana el espacio y el tiempo
en una sola dimensión

Vivir sobre violín o piano

                                                                        Porque no  puedo vivir sobre la tierra como yo quiero

me pongo a vivir en su atmósfera

o sobre las alas de los pájaros

o en la cima de un pistilo de la flor

o en las teclas de un piano o cuerdas de violín

o más frecuente en las pupilas de mis niños